tag:blogger.com,1999:blog-27297010335902870182024-03-13T01:03:58.873+01:00IL GIUDICE SUL MULONel paese, volere o no, s'erano accorti che qualcosa non andava. Per rimediare, cominciarono a fare leggi contro i giudici.<br>
I. Calvino, <i>Il giudice sul mulo</i>, in <i>Romanzi e racconti</i>, vol. III, Mondadori, Milano, p. 781.Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.comBlogger205125tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-70759134332133952822019-06-07T14:03:00.000+01:002019-06-07T14:06:16.955+01:00Ibisdi <i>Oscar Dante</i><br />
<br />
Passare, attraversare le vite degli altri,<br />
senza averne una propria.<br />
Entrare piano dentro il luogo sconosciuto<br />
nel rigoglio degli incanti delle sue braccia avvolgenti<br />
e lasciarsi possedere dal suono dell’uccello sacro<br />
che in esso vive tramortito dallo spavento dell’angosciosa sofferenza<br />
consapevole di dover partire.<br />
Incapace di scegliere la fonte a cui attingere è<br />
costretto nel calore soffocante della terra da cui proviene<br />
venerato come un dio nel silenzio disabitato del suo corpo.<br />
Passare, attraversare le vite degli altri<br />
e per un momento guardare la necropoli avidamente custodita<br />
rimpicciolirsi dall’alto.Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-60929315459710943842011-04-24T02:14:00.003+01:002011-04-25T18:51:25.678+01:00Vivi modestamente<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">di<em> Ezechiele Lupo</em></span><br />
<br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Sulle scale ho pensato </span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">che almeno una volta io ho provato,</span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">che almeno una volta sono stato così</span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Mentre tu mai</span><br />
<br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Che almeno una volta, tante volte, </span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">ho paralizzato la pancia</span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Immaginandomi la tua, sempre tesa e contratta</span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Ma la tua veramente era serena</span><br />
<br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Ho pensato che, va bene, non sei nulla</span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Ma sei un nulla molto concentrato </span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">E questo è un pregio</span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Degno d’interesse più del nulla diluito tutt’intorno</span><br />
<br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Ho immaginato i tuoi occhi guardare a ovest</span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Cercare di svegliarsi dal mio sonno</span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Perché tu sei senza sonno e vivi modestamente</span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">La tua felicità</span><br />
<br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">E invece io, (tu e io, ecco che il poeta si rivolge al lettore)</span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Io mi fisso, inoculo una specie di sproporzione</span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">O leggo semplicemente</span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Ricorrendo a tutto ciò che di speciale c’è</span><br />
<br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Sulle scale ho pensato che non mi senti</span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Ed è molto inutile che parlo</span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Piccolo concentrato di vita e di nulla.</span>Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-65998074618136452172011-04-04T14:20:00.015+01:002011-04-25T18:52:08.017+01:00Fine dell'antipasto<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">di <i>Ezechiele Lupo</i></span><br />
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">E quando non sarai più chiusa nella tua scatoletta,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">piccola sardina senza spine?</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Ritroverai anche sott’olio,</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">facilmente la strada del mare?</span><br />
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Compressa come sei tra le amiche</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Fianco a fianco piccola sardina</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Appiccicata nel sonno occidentale</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Strappata sempre troppo tardi alla madre.</span><br />
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Troverai un posto per te?</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">O finirai in una torta salata?</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">In un’insalata?</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Fa davvero paura lasciare la latta.</span><br />
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Ma tu, piccola sardina, di che sai?</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Qual è il gusto che hai deciso di essere?</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Forse troppo male non sarai.</span><br />
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Dove sarai quando i rebbi ti caveranno fuori?</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Sei nata in scatola, già morta.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Risorgere dall’iper-vita, verso la vita.</span>Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-70513918574816929712011-03-21T12:26:00.007+01:002011-03-26T12:17:44.017+01:00Aggettivazioni<span style="font-family: times new roman;font-size:100%;">di <em>Nepomuceno Sadda</em><br /><br />"Pallido sole di marzo,<br />Pallido il mio viso,<br />Sola davanti al mare,<br />Eterno mare ..."<br /><br />Così la tua poesia principiava<br />E finiva peggio<br />Decisamente peggio.<br />Ma ti dissi,<br />Mendace,<br />Che la trovavo bella.<br />- Con gli anni ho migliorato l'aggettivazione -<br /><br />Ti amavo a quel tempo,<br />E avrei trovato bella<br />Anche una tua flatulenza.<br />Quantomeno degna<br />D'attenzione critica.<br /><br />Com'è strano vederti oggi<br />Come cosa aliena e indifferente.<br />Com'è strano saperti oggi<br />Così inutile al mondo ed alla mia vita.*<br /><br />* verso semiplagiato</span>Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-14604967720071792512011-02-12T14:41:00.000+01:002011-02-12T14:43:23.707+01:00Commiato<p><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">di <em>R. Castoro</em></span></span></p><p><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Ecco il treno dell’alba</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">E’ il momento di fermare il nostro tempo</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Dominato da uno spazio troppo immenso</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Per due corpi soli</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Qual è stato il tuo merito?</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Misurare la distanza fra me e la bellezza</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Una fessura dove passa l’universo</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Ogni pianeta in granelli di sabbia</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Galassie di vento</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">La bellezza scivola come acqua fra le mani</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Precipita obbedendo alla gravità</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">In fondo sempre più in fondo</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Tutto il suo deposito</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">E’ fluidodinamica pura</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">In libera caduta</span></span><br /></p>Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-81932970301894152442011-02-02T12:17:00.003+01:002011-02-03T11:05:05.195+01:00E-Mails<div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">di <em>Massimo Giardina</em></span></div><div align="justify"><br /><span style="font-family:times new roman;">Adesso lo so, ma ne ero certo, le mie e-mail non le sono mai arrivate. Sono di nuovo tutte qui, nella memoria, nei miei cassetti, perchè lei non le leggesse e io gliene parlassi… </span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">La prima Mail era il paesaggio, lo sfondo, descritto da un qualunque punto di vista: “…Stamattina il cielo è coperto, fino a qualche ora fa pioveva insistentemente, ora la strada è bagnata ai margini e visti da casa mia i palazzi hanno l’altezza dei monumenti. Due piani più sotto un mio amico sta osservando le stesse cose: le macchine che passano, i lampioni che saltano e i cancelli che c’hanno inghiottito, nelle carceri e le fabbriche dell’ozio”. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">La seconda Mail era nel freddo, sepolta dalla neve, tanto che mi costrinse a coprirmi meglio: “…Il mio cuore è il tuo cuore e le mie tempie sono il tuo tempio. Ti ho sposata come volevi, tra lamenti e sciagure. Il giardino della chiesa era addobbato a lutto, mi hai portato all’altare truccato di spine, vestito di piume, perchè fossi per la vita, il più affascinante degl’insonni che dormono senza sonno”. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">La terza Mail era all’essenza, mi rivelava, così com’ero in quel momento: “…Amore mio, il passato preme, grava sul presente che simula se stesso. Avatar dio sumero, mi ha innalzato alla perfezione: sarà sempre come vorrò che sia, sempre come non vorrò che non sia. Resterò piegato su di me, sarò stupendo, estetico. Mi spaccherò dentro, per lasciarti fuori”. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">La quarta Mail era intuizioni, m’invitava a superarmi e a liberarmi: “…E’ già da un pezzo che tengo sotto tiro l’alcolista, ma preferisco non ucciderlo ancora, solo ieri ho fatto fuori l’introverso e il comunista. Quindi non gli sparerò finchè tu non verrai, finchè non mi dirai che non è necessario che io ritorni. Lo sai benissimo che è colpa mia se non ha più senso, se non c’è letteratura, se ho un cancro nei ricordi e se del tempo che stiamo vivendo, non se n’era ancora sentito parlare”. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">La quinta Mail era il coraggio, rese da lì in poi intenso ogni mio gesto: “…Vedi? Non mi curo più di me, non ho paura dei divieti. Ora posso seguirti ovunque, descriverti come vecchia e bambina, trapassarti nei pensieri. Posso leggerti e impararne, parlarti di nostro figlio ancor prima che nasca, strappartelo dal seno inevitabilmente, per farne un bastardo di due madri”. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">La sesta Mail era appunti sparsi, che confluirono nella mia poesia più grande: “…Stanotte il parcheggio della discoteca è affollato di carovane, i ragazzi e le ragazze indossano abiti dimessi. Si comincia a ballare già prima dell’ingresso, la musica house ha tempi folk e ogni compagnia è come un’egira di profeti. Manchi solo tu stanotte, perchè hai deciso di non venire, perchè continui a rimanere da sola in casa?”. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">La settima Mail era negli archivi del tribunale, era la mia condanna in atti: “…Per non essere stato capace di amarti, per averti lasciata in compagnia del tuo nemico, per aver permesso che t’incrociasse al muro, per non averti soccorsa dalla noia e per non aver asciugato il sudore che ti scendeva dalla fronte. Io mi condanno alla disperazione e alla solitudine, a una faccia triste e offesa e a pallide e insignificanti poesie”. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">L’ottava Mail era durante la guerra, quando a un tratto sospesero i bombardamenti: “…Carissima, qui è ormai primavera. A casa mia mancano soffitto e pavimento, non resistono che le pareti. Mi ha scritto quel mio amico del quale ti avevo parlato, lui è sempre più convinto che non sia poi così necessaria una risoluzione del conflitto. Due piani più sotto le cose non gli vanno malissimo: nel suo computer non ci sono virus, il televisore è funzionante e la radio manda ancora la sua musica preferita. Da te invece continuo a non ricevere notizie, spero solo che tu stia bene e che fuori di te siano ancora in grado di mantenere la pace”. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">La nona Mail era la sintesi, l’ennesimo confronto, con lei e con la prepotenza della realtà: “…Vorrei ridere, dimenticarti, ma non ci riesco. Ultimamente credo di aver capito alcune verità fondamentali: l’umanità è matematiche scomposte, ho letto pochissima narrativa moderna, a un sorriso corrisponde un sorriso, lo schiavo pasce il padrone e il padrone vola, privo di gravità nella storia, neutro e assente nel tempo”. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">La decima Mail era l’ultima e l’ultima Mail era la sua ultima parte: “…E poi a questo punto sono riuscito a smettere con molte cose: ho smesso di tirare la gonna a mia madre e ho smesso di farmi pestare da mio padre, ho smesso di sollevare il braccio sinistro con il pugno chiuso e quello destro con la mano aperta, ho smesso di bere e ho smesso di mangiare, ho smesso d’essere il migliore e ho smesso d’essere il peggiore. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Quindi non mi sarà difficile smettere di scriverti, non mi sarà difficile smettere di scriv...</span></div>Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com41tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-69412133640033043522011-01-18T21:41:00.001+01:002011-01-18T21:43:46.155+01:00Il dottore - ultima parte<p><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">di </span></span><em><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Norberto Giffuri</span></span></em><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span></p><p align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Il ragazzo asiatico sbuca da una porta laterale ed annuncia che la signora è rientrata. Il dottore ripete la frase: “la signola è lientlata”. Poi allontana il ragazzo con un cenno brusco della mano.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span></p><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">La signora compare nell'andito. Non dimostra più di venticinque anni. Ha un viso piccolo con zigomi ben delineati, capelli lunghi castani, corpo filiforme da modella. Indossa un trench color crema, pantaloni bianchi attillati e stivali marroni al ginocchio. Saluta il dottore senza avvicinarsi poi sale le scale. Il dottore non risponde al saluto e seguita a fumare.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">D'un tratto si alza e con passo svelto imbocca le scale. Dal piano superiore giungono smorzate parole d'astio, frasi pronunciate con livore. La voce potente del dottore suona come un contrappunto di fagotto alla cantilena acuta della signora. Passano almeno dieci minuti. Una porta sbatte, il dottore riappare sulle scale. Torna nello studio, accende un'altra sigaretta. Fuma in modo nervoso, aspirando di frequente. Dunque si alza, esce dalla stanza. Poco dopo vedo una Porsche attraversare il viale alzando polvere e ghiaia. La Porsche inforca il cancello e scompare nella nebbia.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Sono solo. La casa è silenziosa.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Mi avvicino alla scrivania dello studio. Il monitor mostra il browser aperto su facebook, alla pagina personale del dottore. Il dottore è salutato da molte donne e da due ragazzi abbronzati che gli ricordano il weekend a Boston con frequenti doppi sensi. Sulla scrivania, oltre all'Observer, trovano posto due penne stilografiche, un pacchetto di gomme da masticare alla cannella, un fermacarte di bronzo, una cartolina dall'Egitto, una chiavetta usb a forma di teschio, una confezione di post-it, il trattato l'Arte della Guerra di Sun Tzu in edizione tascabile, un'agenda moleskine rossa, un cd musicale di Zucchero, la matrice di un biglietto aereo Rimini-Kiev, uno scontrino fiscale di un bar di Rimini e un album fotografico.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Apro l'album. Nella prima pagina c'è una foto della signora sorridente davanti ad una fontana collocata nel parco di una villa neoclassica. C'è un post-it a fianco che recita: “Bella sì. ma sorriso falso.” Nella seconda pagina la signora è a cavallo, un uomo inquadrato di spalle, a terra, tiene le redini con la mano destra e il muso del cavallo con la sinistra. Post-it: “Te lo sei scopato? Non hai imparato ad andare a cavallo ma ad andare col cavaliere? Troia.”. Pagina tre: il dottore e la signora sono abbracciati in una spiaggia di sabbia bianca. È l'ora del tramonto. Candele piantate nella sabbia, protette da gusci di cocco che fungono da paravento, illuminano di una luce calda i loro volti. Il post-it sottolinea: “Quattrocento euro per una serata e nemmeno me l'hai data.”. Quarta fotografia: la signora nuovamente a cavallo. Post-it: “Devi stare più bassa, il cavallo non è il tuo scooter”. Giro pagina. La signora è ritratta nell'atto di piantare un paletto di una tenda da campeggio. Indossa una felpa pesante, pantaloni sintetici e scarpe da ginnastica bianche. “Una sera in tenda e dopo hai voluto il cinque stelle per due settimane: into the wild un bel cazzo.” Sesta foto: un bambino di cinque-sei anni gioca nella terra fresca con una paletta. Commento: “Se fosse stato nostro figlio avrebbe il set da giardinaggio di Prada, no?”. </span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Settima fotografia: una casa di mare dalle pareti bianche e persiane azzurre nell'ora del tramonto. Sotto la foto una didascalia “Tu non ricordi la casa di questa mia sera. Ed io non so chi va e chi resta.” A margine, sul post-it “Sì che la ricordo. Tu resti, io vado. Ciao.”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Chiudo l'album, torno alla mia postazione, sistemo il portatile nella borsa ed esco dalla stanza. Nel cortile incontro il ragazzo asiatico. Appoggiato ad una colonna guarda in lontananza la signora che cavalca nel prato del maneggio. I cappelli della signora, intrecciati in una coda, rimbalzano ritmicamente sulla sua schiena, sincronizzati con il trottare del cavallo. Riferisco al ragazzo che il mio lavoro è terminato e mi interfaccerò la mattina seguente con il tecnico delle luci per assicurarmi che tutto sia pronto per l'evento. Il verbo “interfacciare” non è recepito dal ragazzo. Riformulo la frase spiegando che il test dell'impianto luci ha avuto esito positivo e mi sarà mia personale premura contattare il tecnico di modo che sappia come utilizzare le apparecchiature durante la festa. Il ragazzo annuisce e sorride. Concludo rammaricandomi nell'assenza del dottore, avrei voluto rassicurarlo personalmente. Il ragazzo seguita a sorridere. Saluto e raggiungo la mia auto. Avvio il motore, faccio manovra e staziono davanti al cancello. Il cancello rimane chiuso, trascorrono almeno due minuti. Scendo, premo il tasto del videocitofono collocato sul lato interno. Nessuna risposta. Dopo qualche secondo il cancello si apre. Imbocco la strada provinciale, che conduce dritta nella nebbia.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">La signora cavalca ancora, nel centro del prato verde.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span></div><div align="right"><strong><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">(fine)</span></span></strong></div>Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-44779631726898330932011-01-17T21:27:00.002+01:002011-01-18T21:44:11.551+01:00Il dottore - seconda parte<p align="justify"><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">di </span></span><em><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Norberto Giffuri</span></span></em></p><p align="justify"><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">Lui siede in quello che appare come uno studio, su una poltrona di pelle. Lo studio è ricavato nell'angolo di un salone luminoso, dal soffitto alto. Lo vedo armeggiare attorno al pc, leggere e scarabocchiare delle carte. Si alza e osserva silenzioso dalla finestra che dà verso il prato del maneggio. Si risiede, muove il mouse avanti e indietro, regolare come un pendolo. Afferra il mouse, soffia in prossimità della rotella di scorrimento. Si alza di nuovo, prende un cacciavite da un cassettone. Smonta il mouse. Ci soffia dentro, tre volte. Rimonta il mouse, lo prova. Ripone il cacciavite nella posizione di partenza. Tamburella sulla tastiera. Prende di nuovo il cacciavite, lo usa per aprire lo sportello delle batterie della tastiera. Esce dalla stanza. Rientra con un paio di pile ministilo in mano. Sostituisce le pile. Tamburella nuovamente sulla tastiera. Appoggia il piede sinistro alla gamba anteriore sinistra della scrivania. Il piede si batte ritmicamente sul legno, un tempo lento, un battito ogni tre secondi. Distoglie l'attenzione dal monitor del pc e sfoglia The Observer per qualche minuto. Non si sofferma su alcuna pagina in particolare. Poi arrotola la rivista e la usa come se fosse un cannocchiale, puntando verso il maneggio. Ridacchia, appoggia The Observer sulla scrivania e prende un panno dal cassettone. Pulisce il monitor, la tastiera, il mouse e un fermacarte di bronzo raffigurante un cavallo. Dunque esce dalla stanza. Rientra con un album fotografico in mano. Scorre pagina dopo pagina, lentamente. La carta velina protettiva fruscia tra le sue dita. Appunta qualcosa su un post-it e lo incolla nell'album. Ripete l'operazione sette volte. Poi torna al pc, il mouse continua il suo moto regolare. Prende un palmare e telefona. Lo sento discutere di un comodino da acquistare per la camera da letto. Dice di riferire all'artista che lo paga giusto quanto vale e di non fare la fighetta. Enfasi sul termine “artista” e su “fighetta”. Riattacca e si siede di fronte alla finestra. Prende un pacchetto di Marlboro dalla tasca dei pantaloni e uno zippo dalla scrivania. Fuma osservando il maneggio. Il palmare squilla, rifiuta la chiamata.</span></span></p><p align="right"><strong><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:times new roman;">(continua)</span></span></strong></p>Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-39905886822977107012011-01-16T21:07:00.004+01:002011-01-16T21:14:02.494+01:00Il dottore - prima parte<p align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">di </span></span><em><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Norberto Giffuri</span></span></em></p><p align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">La strada procede tagliando le risaie. Sono le due del pomeriggio, di una giornata di tardo autunno. L'orizzonte è precluso da una foschia densa. Non ci sono case intorno, né strumenti umani, né umani. Un filare di pioppi appare dalla nebbia, scorre lento, ai margini del campo visivo.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Le statistiche registrano una media di 107 incidenti automobilistici all'anno, su questa strada provinciale. Qualcuno, di primo acchito, sarebbe portato a ritenerla pericolosa. In realtà 107 incidenti registrati per un percorso totale di 23 chilometri, su un tracciato che presenta insidie quali fossati laterali, illuminazione non sufficiente, strettoie e incroci a raso, rappresentano un dato quasi confortante. Lo scorso anno solo un incidente è risultato mortale. Tutti gli altri si sono risolti senza gravi danni per il conducente e gli eventuali passeggeri dei veicoli. Alcuni hanno perfino risvolti comici e/o scandalistici. Nel febbraio scorso, alle dieci di sera circa, terminò la sua corsa in un fosso una Opel Corsa rossa. A bordo un prete novello e una donna, sposata, di una paese limitrofo (al fosso). Ufficialmente il prete era in visita ad un convento nelle Marche, la donna a lezione di spagnolo. Pochi mesi più tardi, a giugno, fu un carro funebre con salma a tagliare una curva impattando contro un argine terroso. I maligni dissero che un morto del genere era giusto che non ci arrivasse al camposanto, che tanto aveva fatto patire gli altri in terra che lasciarlo sull'argine sarebbe servito a parziale risarcimento. </span></span></p><p align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">***</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Rallento in prossimità di un ponte, infilo l'auto tra due parapetti di pietra, dolcemente. Dopo il ponte, un bivio: prendo la destra. Ticchetto le dita sul navigatore. Sono a destinazione. Costeggio una siepe che poi s'apre in un cancello marrone di metallo pieno. Scendo, mi annuncio al videocitofono. Sento respirare dall'altro capo ma non segue nessun fonema. Attendo, due minuti circa. Poi il cancello si apre, solennemente. Risalgo in auto, entro e accosto in una piazzola che chiude un viale di ghiaia. Alla mia destra c'è un ampio prato con ostacoli, un maneggio. Al momento non vi è nessuna attività equestre in atto. Alla mia sinistra vedo una casa di campagna bianca, dal tetto basso.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Un ragazzo del sud est asiatico esce da una porta a vetri e dice che il dottore mi aspetta. Entro nella casa bianca. Il dottore, effettivamente, mi aspetta. Il dottore avrà trentacinque anni, è abbronzato, porta i capelli lunghi raccolti in una coda, indossa una camicia nera, pantaloni bianchi attillati e stivaletti beige. Mi chiede se sono l'ingegnere, gli dico che lo sono. Mi chiede se riuscirò a far sì che luci ed immagini siano sincronizzati durante il party e che il party è l'indomani sera – inflessione della voce su “domani”. Rispondo che il mio lavoro è appunto questo. Dunque lavoro.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span></p><p align="right"><strong><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">(continua)</span></span></strong></p>Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-57505810732704667272010-12-26T00:18:00.005+01:002011-01-16T22:00:29.637+01:00Due libri e un omaggio per il 2011<span></span><br /><div><br /><br /><div align="center"><span style="font-family:times new roman;"><strong>Ornela Vorpsi - Bevete cacao Van Houten!<br /><br /></strong>di <em>R. Castoro<br /></em><br /><em>Bevete cacao Van Houten</em> – scrive Majakovskij – è l’esortazione che urla il condannato sul patibolo della pubblica piazza, prima di essere ucciso. La famosa ditta di cioccolati olandesi aveva comprato l’ultimo desiderio del prigioniero, pagando la sua famiglia in cambio dell’estremo slogan pubblicitario. Ornela Vorpsi ha deciso di titolare così il suo ultimo libro di racconti, recuperando questa storiella dalla memoria delle letture giovanili. E’ bene chiarire che la vita di Ornela Vorpsi entra sempre e prepotentemente nei suoi racconti, lasciando una scia biografica molto nitida. Nata a Tirana, in Albania, è fuggita a 22 anni per studiare all’Accademia di Belle Arti di Milano e infine si è trasferita a Parigi, dove vive. L’italiano è comunque la lingua che usa per scrivere. I suoi racconti sono mondi dipinti realisticamente, episodi di vita definiti dalla bellezza e dalla morte, narrati in tono intimo. Il tema della morte ricorre come paradossale dato di fatto dal quale ogni altro elemento trae valore. La bellezza, quella fisica, giovane e primordiale, scorre sotto ogni storia, a partire dalle mortificazioni che subisce nell’Albania totalitaria e ipocritamente egualitaria, fino all’evanescenza occidentale, dove la bellezza si materializza in forme di plastica. Ma la vera motrice dei protagonisti del libro – Petraq, Gazi, Lucien, Lumturi, Teuta, Arti – è il "desiderare": quella particella fondante di ogni ingegneria del sogno. Un desiderio d’amore descritto tangibilmente, come le figure amorose del discorso di Barthes, per cui le parole si mostrano nella loro forza “ginnica e coreografica”, come “vampate di linguaggio”. E poi c’è un desiderio d’altrove, un occidente gonfio di speranza, dove gli oggetti si slegano dalla loro dimensione fisica per diventare formidabili promesse di felicità. Un posto magico dove esistono: un tè anti-spaesamento, una crema contro le giornate tristi, delle scarpe gialle indecifrabili. Polvere di cacao Van Houten come ultimo desiderio prima di morire.<br /><br /><strong>Ornela Vorpsi, <em>Bevete cacao Van Houten!</em>, Einaudi, 2010, pp. 200, euro 12,50.</strong><br /><br />* * *<strong><br /><br />David Foster Wallace - Una cosa divertente che non farò mai più<br /><br /></strong>di <em>Norberto Giffuri<br /></em><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4zcVzB-heXPdWKGQpJ25fpSb6J3ifu6r4ZB8QwXZJkVqjIfaT_maSzN9XWO_uOI18UEqbBOrgboTh-MjmLwqd680xasddQvMlPiukFc_PFg6KlWLzsk4BbtDTyle_bOv34_zH9ZyvyyE/s1600/Una-cosa-divertente-che-non-far%25C3%25B2-mai-pi%25C3%25B9.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 189px; FLOAT: left; HEIGHT: 230px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5554777981770998162" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4zcVzB-heXPdWKGQpJ25fpSb6J3ifu6r4ZB8QwXZJkVqjIfaT_maSzN9XWO_uOI18UEqbBOrgboTh-MjmLwqd680xasddQvMlPiukFc_PFg6KlWLzsk4BbtDTyle_bOv34_zH9ZyvyyE/s200/Una-cosa-divertente-che-non-far%25C3%25B2-mai-pi%25C3%25B9.jpg" /></a><br />L’opera in questione è una pietra miliarie del gonzo journalism. Per scrupolo di chiarezza: il gonzo journalism è uno stile di scrittura giornalistica dove la soggettività si accompagna alla ricerca del vero. Umoralità e humour, divulgazione e schiettezza: queste le colonne portanti del genere. Cos’è una pietra miliare? Beh, cercatene una lungo l’Aurelia. <em>Una cosa divertente che non farò mai più</em> è il pungente e graffiante resoconto di un viaggio a bordo di una nave da crociera. L’intellettuale impatta come un iceberg sul gigantesco scafo, inforca un paio di Ray-ban e passeggia tra sontuosi e pacchiani saloni, discoteche e palestre vista mare, desiderando nello stesso tempo di essere integrato e invisibile, protagonista e denigratore. Finirà in un profluvio di sarcasmo ed esilaranti battute condite in salsa d’amarezza. La titanica macchina del relax artificiale ha avuto la meglio sull’iceberg saccente?<br />A voi la sentenza.<br /><br /><strong>David Foster Wallace, <em>Una cosa divertente che non farò mai più</em>, Minimum Fax, Roma, 2001, pp. 140,</strong></span></div><br /><br /><div align="center"><span style="font-family:times new roman;"><strong>euro 11.<br /><br /></strong>* * *<br /><br /><strong>Omaggio al futuro lettore di José Saramago<br /></strong><br />di <em>Ezechiele Lupo<br /></em><br />Partite da <em>Tutti i nomi</em>. Conoscerete José Saramago attraverso la pagina fitta<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9NipmYuE9rXTCuLvuvUl7jNinqkeOBe5eyCi1GDuJ-UWGpUiVfu3JcQVTGrbv9GT5SapTa7VX0JGsKa-oRnBVIXsDxLzqyy4Z53qFgACuuGRlSrWNsxYJMzLCzi-fVeDJf4460G_vDs4/s1600/JoseSaramago.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 238px; FLOAT: right; HEIGHT: 213px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5554777375177466354" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9NipmYuE9rXTCuLvuvUl7jNinqkeOBe5eyCi1GDuJ-UWGpUiVfu3JcQVTGrbv9GT5SapTa7VX0JGsKa-oRnBVIXsDxLzqyy4Z53qFgACuuGRlSrWNsxYJMzLCzi-fVeDJf4460G_vDs4/s200/JoseSaramago.jpg" /></a> e vi abituerete alle virgole precise come cuciture per palloni di cuoio. Poi continuate con <em>Storia dell’assedio di Lisbona</em>, dove l’amore in un “aprile umido” sta in una parola, in una negazione, nell’errore voluto di un povero correttore di bozze, che senza volerlo cambia la storia del passato e del futuro. Convinti che una storia d’amore così in 3000 anni non se l’era inventata ancora nessuno, deglutite intero (in un giornata) <em>Cecità</em>. Il romanzo dell’umano è una commovente prova di devozione verso il genere (romanzo e umanità), dove i personaggi senza nome costruiscono un racconto che è carta moschicida. Dopo breve pausa attaccate <em>Memoriale del convento</em>, stando molto attenti a non innamoravi di Blimunda che Baltasar vi uncina. I periodi lunghissimi, l’andamento ariostesco di questo <em>mise en abîme</em>, resuscitano il romanzo storico con una leggerezza che si bilancia con la mastodontica mole del convento in costruzione. <em>L’anno della morte di Ricardo Reis</em> è per chi ha sempre bisogno di conoscere un autore reale dietro l’autore implicito che si nasconde nella tastiera del narratore. Curioso che un personaggio di Pessoa che incontra il linguaggio di Borges ed esiste riflesso negli occhi degli altri personaggi, confuso nelle scene di massa (insuperabili, perlopiù), rappresenti la più chiara testimonianza della tirannia dell’opinione: l’ideologia di Saramago. La storia di <em>Caino</em> è asciutta e piena di segni. Il racconto biblico diventa sensuale e Dio è alla costante ricerca di un equilibrio. Un dio bipolare, tremendo e ironico per una storia che si ribalta nel finale. Giudicare male <em>Caino</em> è una tentazione fortissima: potete farlo, io non me la sento. L’ultimo vero grande romanzo è <em>Il viaggio dell’elefante</em>. Una storia divertente, leggera e dominata dalla muta figura del pachiderma. Un personaggio dall’enorme personalità che scandisce la marcia di una carovana reale.<br />E come Caterina d’Austria chiede al marito di non comunicarle mai quando l’elefante morirà, così i lettori di Saramago non sapranno mai se il più grande romanziere degli ultimi cinquant’anni è scomparso davvero.<br /><br /><strong><em>Tutti i nomi</em>, Einaudi/Feltrinelli, 1997<br /><em>Storia dell'assedio di Lisbona</em>, Einaudi, 1989<br /><em>Cecità</em>, Einaudi/Feltrinelli, 1995<br /><em>Memoriale del convento</em>, Feltrinelli, 1982<br /><em>L'anno della morte di Ricardo Reis</em>, Einaudi/Feltrinelli, 1984<br /><em>Caino</em>, Feltrinelli, 2009<br /><em>Il viaggio dell'elefante</em>, Einaudi, 2008</strong><br /></span></div></div>Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-51072921428944683022010-12-15T01:46:00.002+01:002010-12-15T01:49:05.143+01:00Il tempo che passo con te<span style="font-family:times new roman;">di <em>David Aquae</em> </span><br /><span style="font-family:times new roman;"></span><br /><span style="font-family:times new roman;">Il tempo che passo con te<br />È tempo illuminato<br /><br />Nel volto lontano infondo gli occhi<br />Sono un vessillo di trasparenza<br />Ingenuo perdente e penoso discente.<br /><br />Il tempo che passo con te<br />È infame raccatto<br /><br />Dissimulata allegria<br />Eterna richiesta<br />Distesa passione.<br /><br />Il tempo che passo con te<br />È vergognosa tenerezza<br /><br />Una vita possibile nel gesto inespresso<br />Una finta comprensione<br />Una disponibilità asservita.<br /><br />Il tempo che passo con te<br />È sporco, orribile.<br /><br />Il tempo che passo con te<br />Non ci merita<br /><br />Non merita di vederci annaspare<br />Sgusciare tra le scale che corriamo<br />Accettare l’incommensurabile e meccanico<br />Rammarico del tempo che perdiamo.<br /><br />Il tempo che passo con te<br />È il bello che ho<br /><br />Il non-limbo della festa<br />L’assoluta assenza di scaltrezza<br />Il puro assaggio della prima volta<br /><br />Il tempo che passo con te<br />È poco più della bilionesima parte<br />Della felicità che vorrei.</span>Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-46351628978390013922010-12-07T18:29:00.003+01:002010-12-07T19:33:48.393+01:00I gradi di libertà dei canarini<p align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">di </span></span><em><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Norberto Giffuri</span></span></em></p><p align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“No perché te l'avevo detto io che era un animale noiosissimo...”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Sì ma ci credevo lo stesso alla faccenda del canarino...”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Questo perché non mi ascolti mica...comunque questi canarini fanno due movimenti a dir tanto e poi è niente vero che cantano tutto il giorno...se poi lo si può definire canto quel vibrato acutissimo e straziante, un trillo di cellulare perenne da fracassarti i santissimi...”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Sì ma lei diceva che alla bimba sarebbe piaciuto...”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Sì ma lei diceva anche che alla piccina le avrebbe garbato suonare il piano e poi vai a scoprire che le era venuta una mezza fobia per i tasti bianchi e neri che poi vedeva tutto manicheo e dicotomico e c'è voluto lo psicologo infantile...”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Eh già, ma puoi fare a meno di ricordarlo?”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Ok ma permetti: ti ricordi Saretta che all'università attaccava ancora la chewing gum sotto il banco e poi diceva <em>che roba l'India, che mondo da sogno, che spiritualità</em>...e poi invece finisce a Riccione con un balengo rimorchiato ad una pseudomostra di pseudoarte e poi torna e comunque si laurea e guardacaso in psicologia e toh! Te l'ho servita su un piatto d'argento la verità vera! Ecco! Metà delle psicologhe sono state delle Sarette, forse anche peggio, e te ci mandi la tua amata figlia ad aggiustarsi la crapa...”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Ok hai sempre ragione tu! Sei un dritto! E quando ti serve sei un rovescio! Detto questo...io dico... ma questo canarino che faccio?”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Riportalo al negozio.”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Sì ma considera la situazione: è chiaramente depresso. Sta sempre immobile accucciato sul fondo della gabbia. Se cerchi di toccarlo si scosta garbatamente ma non pare impaurito, anzi...sembra dirti<em> -Prendimi! Facciamola finita con questa farsa! -</em> Ti fissa con quei puntini neri piantati sulla testa mobilissma e stop..ti fissa E BASTA 'STO STRONZO GIALLO...e ti suscita una pietà immensa che diventi tipo Gesù che guarda dalla croce e la misericordia ti brucia nella pancia come una gastrite cronica...”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“...perdona se ti interrompo ma so dove vai a parare: in pratica se tieni il canarino quello ti muore e ci resti di sasso...se lo rispedisci al mittente ti logora il senso di colpa...”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Sì. Proprio così.”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“...allora io suggerisco di parlarci...chiuditi in una stanza con il depresso giallo e chiarisci...<em>-Che vuoi che faccia? Te ne stai sempre zitto e schiacciato, sei un peso morto, un parassita, o salti e canti oppure ti devo smollare...confidati su! Parla per una buona volta!</em>”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Non credo possa funzionare...”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Perché, di grazia?”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Perché lui mi odia e si trincererebbe in un silenzio astioso...”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Allora non so che aggiungere. La situazione è nera come la pece e ci stai inbrattato fino al collo...”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Davvero, nada, niente da fare. Mi sa che mollo stavolta, lascio che sia moglie cara a cavarmi d'impiccio. Ah ma sai che posso fare? E se aprissi la gabbia? Se lo lasciassi andare per il mondo? Ti pare una buona idea? ”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Ma allora sei fesso forte. Quelli tornano subito!”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Chi?”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Chi?! I canarini! Se apri la gabbia escono, zampettano, svolazzano tre metri e tornano a casa bella. Son fatti così...ci manca il cibo ci manca....ci manca la comodità di avere uno scemo che gli infilza l'osso di seppia tra le sbarre e gli riempie di mangime il pappatoio...”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Come la maggiore, Anna!”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Come sta Anna?”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Ha sedici anni...e questo dice tutto.”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Già!”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“A parte questo è una che si impegna, prende bei voti prende...e fa volontariato...”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Brava la ragazza!”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Brava sì! Allora sai che ho fatto? Una sera la chiamo e ci dico – <em>Anna, sono orgoglioso di te. Il tuo papà ti regala cento euro e questo weekend fai quello che vuoi capito?! Se vuoi andare alla disco il papà tuo ti viene a prendere! Se vuoi andare in montagna con le amiche non ti dico no stavolta...Ok Annina?</em>”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Un bel gesto, sei generoso tu!”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Sì ma senti come va a finire...quella che fa? Esce e va da Zara a comprarsi un cappottino nuovo, con le maniche pelosette e quant'altro...poteva andare nello chalet, poteva ballare, poteva fare una festa o chessò...e invece prende va in centro e si prende un altro cappotto che già dieci ce ne ha, dieci!! ...e dico io ma allora tanto meglio il canarino! Tanto meglio il canarino che si comporta uguale, gli apri la gabbia e sta lì come un fesso ma almeno costa cento volte meno!”</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">“Già, tanto meglio il canarino!”</span></span><br /></p>Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-23060408722212380662010-11-25T22:33:00.009+01:002010-11-25T22:42:55.237+01:00Dal monolocale – terzo movimento<div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">di <i>Norberto Giffuri</i></span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Esisto</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Auspicando cataclismi, olocausti nucleari</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Terremoti geologici e sociali</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Come pretesto</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Dai quali uscire salvo con medaglie al petto</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Donne a braccetto</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Lauree honoris causa e gloria in eccesso</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Quando in realtà</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ciò che manca per fare incendio del presente</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">E' il comburente</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Lo costanza, la fede, il diletto.</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Verrà un giorno di cesura</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Nel quale all'orgoglio subentrerà pietà</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ricordate quel tipo di cui parlo Edgar Lee?</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Attesero tutti il suo genio, tutta la vita:</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Genio non era.</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Forse sono quel tipo.</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Il mio talento presunto,</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Arido, inespresso, pigro</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Quanto ancora domanderà persuasione?</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Verrà il dominio del condizionale passato:</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Avrei potuto, sarei stato.</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ma in che gironi di decadenti ho trovato posto fisso,</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Io che anticipo la rovina di una maturità cascante</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Quasi a volerla edulcorare</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Di modo che venuto il suo tempo</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Sia avanzo di una cena scipita</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Piuttosto che veleno dopo un lauto pranzo?</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">E il mio maestro mi posava sulla spalla la mano</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Bianca come asfodelo, mano di chi è alieno al lavoro</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">E sentivo il peso morto</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Di tutto il suo decoro.</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Domenica,</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">E nuovamente stempero la serata</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Osservando muto dal monolocale al sesto piano</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Il che conferisce al mio animo</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Un'angoscia tutta verticale.</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Negare ogni sicurezza</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Per quella strana libertà</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Che si prova sui terreni incerti...</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">...l'alibi, per la caduta eventuale</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">È tanto importante per la stirpe - la mia -</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Di quelli che lasciano il tempo passare</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Pensando a come passarlo proficuamente</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Una mise en abime</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Tutta domenicale.</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">E il mio maestro mi confidò</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Che il sesto piano è un buon partire</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Avrei presto ambito</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">All'ottavo con terrazza</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Dunque al decimo attico</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Complemento ideale</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Di una vita ascensionale.</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Accogliere con un celato sussulto gioioso</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">La comparsa dei ravioli monoporzione</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Esaltarsi per un parcheggio libero</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ai margini dell'happy hour</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ancora infangarmi dei vostri discorsi</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Grondanti di qualunquismo</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Proferiti da smorfie idiote</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Di bocche aperte, di sorrisi da uomini arrivati</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Bolsi, stereotipati</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Anzi fantasmi di stereotipi</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Che del modello han ricavato solo la forma evanescente.</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ma io rispondo sempre "Presente!"</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Alla ressa dell'ipermercato</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Alla tangenziale ferma del venerdì dopolavoro</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Al grufolare nelle ceste dei saldi</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">E non mi accuccio a difesa della mia dignità</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Che la dignità è persa al primo Vodka Martini</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Di una qualunque di queste sere.</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Nasce a volte la voglia di sfidarvi</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Con l'isolamento il diniego</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Tra quattro pareti intonse sparire</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Come un personaggio di Auster</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Spopolare il mio intorno con un brusco colpo di mano</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Scrivere e respirare, a volte tutte e due insieme</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Vivere protetto da voi da un millimetro di neoprene</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Esistenziale...e lasciatemi stare.</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ma quale subdolo e ritorto pensiero</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">M'elegge nell'élite del senso e del gusto?</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Uno sgiribizzo dell'anima</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Che non resiste allo sfacelo di ogni notte</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Che nel trambusto buio</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Si svapora tra il cuscino e la mente.</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Quest'orgoglio del vivere differente</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Amputato ad ogni giro di sonno</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Al mattino non resta</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Che il torso arcaico di Apollo.</span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">E il mio maestro mi insegnò com'è difficile trovare il pollo dentro nel McChicken.</span></span></span></span></span></span></span></div><div style="font-size: medium; "><br /></div>Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-32691634367893821872010-11-01T14:11:00.005+01:002010-11-01T22:26:03.017+01:00Ritratto del mio cane<p align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">di </span></span><em><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Norberto Giffuri</span></span></em></p><p align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Premessa: tre anni orsono mi fu chiesto, nell'ambito di un corso universitario che stavo frequentando, di redigere un breve testo descrittivo di un soggetto a piacere. Potete immaginare il mio disappunto di fronte ad un compito che mi pareva maggiormente adatto a studenti delle scuole primarie piuttosto che ad attempati universitari. Nonostante il disagio riuscii a partorire lo scritto che segue. Il docente premiò le due migliori descrizioni con una lettura pubblica davanti alla classe. La mia non fu scelta. Non ne ho mai compreso le ragioni.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span></p><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><strong><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Il mio cane.</span></span></strong><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Il mio cane, uno schnauzer taglia gigante, aveva uno sguardo cattivo sotto la frangetta nera che gli celava perennemente gli occhi. O forse quello sguardo prima indulgente si indemoniava proprio nell'atto di scansare la frangia di pelo. Non indagai mai a fondo la questione. Il mio cane amava trascorrere il suo tempo oziando. Indolente, alieno alla disciplina, rinunciatario, aveva solo due sveglie biologiche: la caccia e il cibo. Durante la notte catturava e uccideva animali di qualsiasi specie rei di aver varcato il suo territorio di competenza. I cadaveri venivano poi occultati in cespugli o sotterrati in luoghi poco accessibili. Quando veniva scoperto in flagranza di reato, il mio cane abbassava colpevolmente le orecchie e la testa e domandava perdono. Aveva una irresistibile capacità di suscitare la misericordia nell'animo. Forse perché nel momento in cui veniva colto in fallo in lui pareva esserci davvero un sincero sentimento di colpa. </span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Quando reclamava il cibo quotidiano alternava rabbia chiassosa e disperazione silente. Si piazzava sotto la finestra della cucina e abbaiava e latrava in segno di sfida, come se avesse il mondo degli uomini intero a gran dispitto. Di fronte al nostro reiterato rifiuto di elargire doni edibili si ritirava in un silenzio di protesta salvo poi tornare, dopo poco minuti, a dichiarare a gran voce il proprio status di affamato. Questa farsa poteva durare anche due ore.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Il mio cane era conscio della propria condizione canina. Non si immischiava mai nelle faccende umane se non vedeva occasione per trarne un vantaggio personale. Se ne stava semplicemente a ponzare al sole aspettandosi di essere servito e riverito. Ma il suo distacco era simulazione, inganno. </span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Più volte lo vidi piangere: davanti alla sua ultima vittima, prima di addormentarsi nella sua ciambella di coperte, al ritorno dalle sue fughe durante le quali semplicemente vagava senza meta nella notte. Ma non pianse il giorno in cui i miei genitori lo portarono allo studio veterinario affinché gli venisse praticata l'eutanasia. Aveva un cancro terminale che lo stava consumando lentamente. Prima di salire sull'auto mi guardò per l'ultima volta e mentre gli carezzavo la testa emise una specie di ringhio sommesso.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Il mio cane era Louis-Ferdinand Auguste Destouches Céline.</span></span><br /><br /></div>Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-89080599960724501352010-10-27T20:39:00.002+01:002010-10-27T20:45:27.806+01:00Mastico verità come caramelle gommose<p><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">di </span></span><em><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Rina </span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Xhihani </span></span></em></p><p><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Anche i santi sparlano*</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">nei libri sacri,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">come potrei io, con le stelle,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">non calunniarti?</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Abbandonata per una luna</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">che gioca con le bambole,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">mentre in una stanza-</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">spoglia- ragionavo di follia!</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Non ho mai saputo giocare,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">io.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Maledetta estate!</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Vedo teste gonfiarsi</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">e scoppiare come bolle di sapone,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">il loro chiacchiericcio, sparso nell'aria</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">superfluo</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">come l'ammiccamento di genitali rotti.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Fuggo nella notte,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">con perfidia leggo alla solitudine</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">favole di religione e pederastia</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">-sparlo di te con l'inconscio-</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">e poi, ecco,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">la notte è troppo lunga</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">nella stanza dalle grandi finestre;</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">leggo favole di Krsna e droghe</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">e ragazzi della California,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">con i capezzoli turgidi</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">per la moltitudine</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">ancora da scoprire.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Studio i nomi dei sette cieli**,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">sapendo che nessun cielo è utile</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">quando si cavalcano</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">ombre di nubi sull'asfalto,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">e di tanto in tanto</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">penso al tuo corpo nudo</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">che spruzza gli stessi giuramenti eterni</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">dentro la corona umida</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">della tua nuova regina.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">E lei, oh lei gioca ancora con le bambole.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Non ho mai saputo giocare,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">io.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Da bambina mi chiedevo sempre:</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">"Sarò il cosciotto più delizioso per Dio?"</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Sono ancora qui, a bollire</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">dentro il grande pentolone sacro***.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Ho l'anima incommestibile!</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Alla finestra ascolto</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">sempre lo stesso silenzio,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">come il gorgheggio</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">di un mistero mai svelato,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">lo sbadiglio di un dio-bambino</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">annoiato sulla sua amaca d'aria scura.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Mastico le verità</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">come caramelle gommose,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">aspettando il perfetto vuoto</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">oppure</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">solo domenica.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><em><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">*Miriam che sparla di Mosè</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">** secondo la religione ebraica, ci sono sette espressioni che indicano il cielo nei testi sacri ed ognuna di esse serve ad indicare una funzione</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">** R. Shimon b. Jochai diceva: Io dichiaro che cielo e terra furono creati come una pentola ed il suo coperchio</span></span></em><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span></p><p><em><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">- </span></span><a href="http://www.youtube.com/watch?gl=IT&v=rMxjxAg6pJc"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">ascolto</span></span></a><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"> -</span></span><br /></em></p><p><br /></p>Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-28449782832764231662010-10-19T14:52:00.007+01:002010-10-19T19:12:30.318+01:00Carteggio telematico del 16 ottobre corrente anno<p class="p1" style="text-align: justify;"><span class="s1"><i><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Asincheraglia</span></span></span></span></i><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">, </span></span></span></span></span><span class="s2"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">16 ottobre 13:41</span></span></span></span></span></p><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"> </span></span><p class="p2" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Io scrivo quotidianamente, storie che dovrebbero destare le coscienze. La fame nel mondo, la Russia autocratica. Meglio e più di Santoro, che a regime risponde regime.</span></span></span></span></p><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"> </span></span><p class="p2" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Il problema è che non è Era per noi. Nel tempo ho parlato malissimo del Pd, sempre e comunque. Ma oggi ho realizzato che io sono il Pd. Io, fortissimamente io, lacerato come tutto il Pd in una volta. Marchionne o fiom? futuro o diritti? Israele o Palestina? Liberismo oppure no? Se no, cosa? Vendola? Bersani? Populismo poetico o pragmatismo spoetizzante? Crescita? Decrescita? Nucleare? Riscaldamento globale o verità? Privatizziamo? Fuori dalle mie finestre si manifesta. Vado? tollero l’egemonia di motti irrazionalideologici? Difendo diritti diventati anacronistici, oppure sto a casa, in silenzio, e appoggio una porzione di umanità ricca che ha sempre fatto pesare sugli altri i tempi moderni?</span></span></span></span></p><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"> </span></span><p class="p2" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Alla fine non sono io a dover decidere, e mi quieto. Ma ogni dubbio, che nel Pd si diluisce nell'organismo freddo composto da tante anime faziose, in me pesa sempre e solo su di me. Per noi non è più tempo perché siamo soli. Irrimediabilmente. Caro Norberto, siamo implosi, e ogni dubbio che coltiviamo con l'illusione di redimerci non fa che condannarci. Non abbiamo più voce, né orecchie, i cinque sensi in generale non se la passano benissimo. Ecco perché abbiamo bisogno di estensioni artificiali che rendano la nostra realtà espansa, e comunicabile. Ecco perché bramiamo gli oggetti, le protesi, che Steve Jobs, Mark Zuckerberg, Bill Gates, Larry Page, inventano per noi. </span></span></span></span></p><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"> </span></span><p class="p2" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Ma non ho un iphone 4 in regalo per te, mi spiace.</span></span></span></span></p><p class="p2" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Tanti tanti auguri.</span></span></span></span></p><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"> </span></span><p class="p2" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span></span></span></p><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"> </span></span><p class="p1" style="text-align: justify;"><span class="s1"><i><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Norberto Giffuri</span></span></span></span></i><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">, </span></span></span></span></span><span class="s2"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">16 Ottobre 22:18</span></span></span></span></span></p><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"> </span></span><p class="p2" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Ma è mai esistito un tempo per noi? Un tempo per me? Conoscendomi io sarei stato al mare durante i giorni di Robespierre, avrei seguito l'ascesa del nazionalsocialismo da dietro una finestra, avrei udito il boato dell'atomica distante, lontano, e non sarebbe stato più squassante di una rullata di batteria suonata dal mio ipod. Io non so aderire. Ad un certo punto scuoto la testa, sempre. Se la libertà è davvero partecipazione allora ho compreso perché mi sento ingabbiato. Se la vita verace è insensata passione allora comprendo che il mio giudizio, la mia misura, sono i miei secondini. </span></span></span></span></p><p class="p2" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Io voto Pd con riserva, mi innamoro di una donna con riserva, credo nei rapporti umani con riserva, mi sbronzo con riserva, penso, mi infurio, bestemmio e scopo con riserva.</span></span></span></span></p><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"> </span></span><p class="p3" style="text-align: justify;"><span class="s2"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">E non capisco se tutto questo è colpa del mio tempo o è soltanto colpa mia.</span></span></span></span></span></p><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"> </span></span><p class="p3" style="text-align: justify;"><span class="s2"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Non capisco e intanto mi chiudo in casa, nel silenzio, in solitudine, la sera del mio compleanno, per cercare di riflettere leggendo Borges e suonando con la chitarra mentre fuori - e mi permetto di parafrasarti - c'è un mondo che gira indipendente. </span></span></span></span></span></p><p class="p3" style="text-align: justify;"><span class="s2"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">A presto.</span></span></span></span></span><span class="s1"><i><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></span></i></span></p>Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-78189979857652761652010-10-09T13:36:00.003+01:002010-10-09T14:00:55.147+01:00Due poesie su Milano<span style="font-family:times new roman;">di <em>Simone Morano</em><br /><br /><strong>L’impero delle briciole</strong><br /><br />Milano veste male ma non fa male.<br />Non ha mai nascosto le rughe,<br />mille fratelli di carta e<br />cinquecento secondi di pubblicità.<br />Leggi il potere, corri il doppio<br />senza macchina del tempo.<br />Una surreale immagine di nove anni<br />prova a girare i tetti.<br />Spermatozoi su Booster<br />e generazioni di bit<br />liberi di raccontarsi<br />i vomiti rituali del sabato.<br />Scusa, ho da fare,<br />devo uccidere una cosa.<br /><br /><br />* * *<br /><br /><br /><strong>Non saltare in quel grigio</strong><br /><br />Cadorna, fermata Cadorna.<br />Rabbia in bocca<br />e un’idea nel vento<br />diventata forte perché non so posso voglio guardare dritto.<br />Vivi sempre<br />*sublime volgarità concessa ai peccatori<br />e poi perdi il destino per un semaforo.<br />Catapultato sulla vita,<br />le nuvole mi sputano in faccia<br />perché il silenzio è duro che apre le porte con rombi e fragori.<br />Elemosina e H&M, Giappone e Atm:<br />osservo e passa.<br />Sto per entrare in un anno noioso<br />o stupendo,<br />ne vorrei pochi mesi.<br />Chi osa perdonare il metronomo?<br />Un’età probabilmente anonima<br />a slacciarmi gli addii<br />Un’età sgarbatamente incendiaria<br />che è più scandaloso andare al ristorante in pigiama o uccidere tre donne?<br />Un’età semplicemente scorretta<br />e prende il volo con un sospiro<br />Dov’è la bimba che mi sorrideva in metropolitana?<br />Ha ventisei anni e mi sta rubando i peli.<br />È maggio, ma sembra vero. </span><span style="font-family:times new roman;"><br /><br /><em>Caro lettore queste poesie sono tratte da:<br /></em>Simone Morano, <em>Hai perso una goccia</em>, Fermenti editrice, Roma, 2010, pp. 80, euro 12. </span><br /><span style="font-family:times new roman;"><a href="http://www.fermenti-editrice.it/novita.php">www.fermenti-editrice.it/novita.php</a></span>Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-29445688860918093752010-09-01T19:57:00.002+01:002010-09-01T20:02:47.334+01:00Ultimo delirio africano di Rimbaud<p><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">di </span></span><em><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Rina Xhihani </span></span></em></p><p><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Lividi rossastri palpitano</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">sotto la pelle della notte</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">-residui di soli implosi-</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">arranco fino alle porte della realtà:</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">laggiù al villaggio</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">si celebra un matrimonio,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">-compiuto un altro sacrificio-</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">tra veli bianchi e ciliege rotolanti</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">sulla mia lingua avvelenata si esaurisce il giorno.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Un leoncino si lecca la zampa.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Sono il buffone del deserto</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">ed il deserto dei buffoni</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">mi si arrampica sul petto.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Ah, gli umani, così fieri</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">dopo ogni atto d'amore,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">mentre io piegato da una vergogna</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">che si vergogna d'appartenermi.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Ricordi fratello</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">quando ti ficcavo la follia</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">fino alle budella?</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Non si può sposare la mente</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">che ha scritto la tua fine.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Mi consumavo,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">e tu soffrivi come un vero uomo,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">poi hai dimenticato</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">come un vero uomo,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">e poi non ci hai pensato più,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">come un vero uomo!</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Ed io qui,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">a farmi ancora fottere</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">dall'ordine della tua esistenza,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">e non è un lavoro pulito, sai,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">nel deserto si suda anche di notte.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Un uomo canta in una grotta .</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Sulla mia gamba livida</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">ballano vermi,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">-le mie poesie</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">reincarnate in putride visioni-</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">la mia tenda orbita lontana dalla vita,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">ma non sto morendo.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">E' il sudore del destino</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">quello che mi pende sul mento,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">è lui che viene sconfitto questa notte</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">sotto la mia tenda</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">-mausoleo di ciarlatanerie europee-</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">è lui che viene sepolto;</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">io, candela mi scioglierò accanto,</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">come ornamento d'un rito sconosciuto.</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">I venti del deserto</span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">mi si strozzano in gola.</span></span></p><p><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></span></p><p><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">ascolto:</span></span></p><p><a href="http://www.youtube.com/watch?v=tnLoL7JTqxE"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;">Jeff Buckley - Dream Brother</span></span></a></p>Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com32tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-1743729331857775622010-07-19T23:43:00.002+01:002010-07-20T00:00:26.972+01:00Due diaframmi - ultima parte<div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">di <em>Ezechiele Lupo</em><br /><br />Peter era per Diana come un diaframma: lo apriva, lo chiudeva per far passare molta o poca luce attraverso di lui. Decideva lei se Peter dovesse darle un’immagine della cose chiara o scura. Peter aveva impressioni, e Diana sapeva quanta luce serviva a Peter per imprimere l’immagine che lei desiderava. Peter e Diana ottenevano il meglio da se stessi: lui declinava la vita in base all’oggettività di lei; Diana orientava le proprie scelte attraverso le linee con cui Peter delimitava ciò che del mondo era davvero importante sapere, ciò che della realtà era davvero possibile conoscere, ciò che avrebbe condotto indefessamente all’identità delle cose. Diana e Peter erano alternativamente lo specchio e la sua cornice: e lo specchio rifletteva le responsabilità che li univa.<br /><br />E il tramonto si mutò in acqua. E il pane era già sulla tavola pronta, ma nessuno si sedeva. Gli amici non arrivavano. La doppia coppia ospite a casa di Peter non accennava a presentarsi. Peter si siede sulla poltrona di fronte alla finestra, riprende la lettura di <em>Quella sera dorata</em>:<br /><br /><em>‹‹Cosa avete visto?›› aggiunse accennando agli opuscoli.<br />‹‹Il balletto››.<br />‹‹Com’era?››<br />‹‹Bellissimo››.<br />p. 299</em><br /><br />Diana torna in cucina e prepara la macchina fotografica: monta l’obiettivo, stabilisce i tempi di esposizione, guarda fuori dalla porta e scorge lo schienale della poltrona con la testa di Peter che spunta nera sull’arancione che ha invaso la stanza. La pioggia batte sul tetto, mentre le nuvole otturano l’orizzonte.<br />Peter si accende un’altra sigaretta e continua a leggere. Non ci sono rumori in casa, ma in lontananza forse qualcuno suona male la chitarra. E’ una canzone spagnola, difficile stabilire cosa sia.<br />Diana entra nella sala e sceglie un cd dalla libreria. Accende l’amplificatore: le lucine si illuminano come prendendo la rincorsa, in progressione, come i controlli di un treno ad alta velocità. Partono le prime note. Peter alza la testa e si volta.<br />‹‹Che vuoi fare? ballare?›› chiede Diana sorridendo.<br />‹‹Mah… veramente si potrebbe fare. Ma una canzone e basta››.<br />‹‹Basterà una canzone. Dai vieni››.<br />Peter si alza dalla poltrona, spegne la sigaretta e poggia <em>Quella sera dorata</em> col testo aperto e rivolto sul tavolino. Si avvicina a Diana e la prende per la vita, la stringe a sé; lei lo abbraccia e si mette ad oscillare. E oscillano così per un po’. Poi lei si stacca e lo guarda: Peter sorride mentre Diana accenna un pezzettino della canzone, così tra le labbra, senza quasi produrre suoni:<br /><br /><em>…but I guess I’ve taken quite enough…<br /></em><br />Poi gli si getta contro, lo stringe e ridono, ridono un bel po’. Poi Diana si ferma, si fa seria e dice: ‹‹Ok Peter, ora mettiamoci più a destra, ché la luce è migliore››. Peter si sposta, si fa condurre.<br />‹‹Adesso abbracciami come prima, ma cerca di non coprire il tuo viso con il mio. Ok così. Va bene così, pensa di insegnarmi a ballare, ma cerca di non essere supponente: hai una faccia pessima quando fai il supponente››.<br />‹‹Ok… va bene così? Sì ma tu togliti quei capelli dalla guancia… ok perfetto››.<br />‹‹Ok perfetto ci siamo: tre, due, uno…››<br />Ecco il diaframma che si apre e si chiude, parte il flash che già è arrivato, il rullino scorre e la macchina si ricarica.<br /></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">* * * </span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">‹‹Sei stato bravissimo, amore mio: sei un fenomeno››. Dice Diana appena riesce ad avere a portata di voce l’orecchio del dott. Falance, che ora siede finalmente al suo fianco al tavolo d’onore riservato ai premiati della serata.<br />‹‹Dici? Non lo so… forse dovevo essere un po’ simpatico. I discorsi dei premiati di solito sono più ironici. E’ che non riesco mai ad uscire dal mio ruolo: ho fatto anche stasera una piccola lezione in fondo››. Risponde il dott. Falance, appena omaggiato dell’Accademia come miglior medico dell’anno per quanto riguarda la disciplina.<br />‹‹No, no, sei stato perfetto amore mio. Non hai cercato nemmeno un secondo di catturare l’uditorio: non hai ammiccato. Hai fatto il medico e l’accademico: è giusto così. Un discorso bellissimo. Vedrai, ho scattato centinaia di foto››.<br />‹‹Dott. Falance, dia retta alla sua bella compagna: è stato il discorso migliore, il suo. Breve, ricco e profondo, oserei dire palingenetico››. Interviene un commensale, un altro medico, collega anziano del dott. Falance.<br />‹‹Sì, la ringrazio molto: visti questi importanti attestati di stima non posso che rassegnarmi ad accettare l’idea che abbia scritto un bel discorso. Mi rassegnerò››. Gli occupanti del rotondo tavolo accennano una composta ma fieramente convinta risata.<br />Sorseggiando un prosecco, un altro dei colleghi anziani di Falance stava ribadendo l’apprezzamento per la professionalità del protagonista della serata: ‹‹Caro Falance, lei è troppo insicuro per essere il medico che è: a vederla fare qualsiasi cosa che non sia collegata al suo lavoro, si direbbe che lei è un uomo senza qualità. Invece è il medico migliore che la disciplina abbia mai avuto, e il suo valore lo si ravvisa in ogni momento, in qualsiasi istante lei abbia a che fare con la disciplina: come questa sera››.<br />I piatti e le portate si susseguono e l’ilarità dei commensali cresce. Diana continua ad accarezzare la mano del dott. Falance e lui non perde occasione per sorriderle o baciarla. Ad un tratto, mentre tocca al sorbetto spezzare la cena tra carne e pesce, il dott. Falance dice a Diana: ‹‹Ah amore, mi stavo per dimenticare di dirti una cosa che è accaduta oggi: indovina chi è passato al mio studio?››<br />Diana lo guarda curiosa ma totalmente ignara, attendendo che sia lui a parlare, come si fa in questi casi. E infatti Falance spiega: ‹‹Oggi pomeriggio, poco prima che uscissi, la signorina Dalay mi ha chiesto se potevo far passare una persona senza appuntamento: beh sai chi era? Era Peter Dameron… lo scrittore, sì proprio lui››.<br />Diana fissa il dott. Falance per qualche istante: oltre la testa di Falance, Diana, come in una foto ingrandita migliaia di volte e per questo sgranata, sviluppa il viso, irriconoscibile per tutti ma non per lei, del suo vecchio amico Peter. Peter Dameron, lo scrittore. Per un attimo Diana ripensa alla città e alla casa di Peter, alle fotografie della sua ex, alla rissa in pasticceria, alle passeggiate in centro: alle macchine fotografiche che ha rotto cercando di adattare la propria ottica a quella di Peter.<br />‹‹E perché è venuto da te? Non sarà malato, vero? Amore mio dimmi che sta bene››.<br />‹‹Diana, non so se sta bene: abbiamo solo parlato cinque minuti. Non mi ha chiesto esplicitamente un appuntamento, però non so… forse si aspettava che glielo consigliassi. Comunque ti rendi conto? Peter Dameron nel mio studio: uno dei miei scrittori preferiti››.<br />‹‹Io lo conoscevo bene Peter Dameron››. Dice sorridendo Diana. Il dott. Falance spalanca gli occhi, finisce velocemente di sciogliere in bocca il sorbetto, si passa il tovagliolo sulla bocca e dichiara agitato: ‹‹E non me l’hai mai detto? Ma ho tutti i suoi libri… perché non me l’hai mai detto? Ma quando vi siete conosciuti, da quanto non vi vedete? Devi raccontarmi tutto, amore, tutto››.<br />‹‹Sì, sì stai calmo – lo tranquillizza Diana carezzandogli la guancia – ti racconterò tutto. Peter…››<br />‹‹Lo chiami addirittura Peter… ma allora avevate tanta confidenza. Oddio, non ci posso credere: lui è uno dei miei idoli, Diana…›› la interrompe il dott. Falance sbigottito, incuriosito e divertito.<br />Il dott. Falance vuole sapere tutto della storia di Peter e Diana: di come Peter e Diana si sono trovati e hanno trascorso gli anni migliori della loro vita, seguendo con i polpastrelli i bordi delle loro personalità, acuendo la loro sensibilità e portandoli a definire la loro identità. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:Times New Roman;"></span> </div><div align="right"><span style="font-family:Times New Roman;"><strong>Fine</strong></span></div><div align="justify"><br /><br /></div>Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-72289900111465129072010-07-19T00:21:00.002+01:002010-07-19T00:29:40.396+01:00Due diaframmi - terza parte<div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">di <em>Ezechiele Lupo</em><br /><br />C’era stato un periodo in cui ogni giorno Peter riceveva una lettera anonima con una foto. Le fotografie appartenevano a due ordini di tempo, passato e presente. In quelle del passato c’era Peter e una sua ex in un momento felice, un posto che avevano visitato, durante una serata da ricordare. Quelle del presente, invece, erano scatti di vita attuale della sua ex: insomma delle foto di cronaca quotidiana. Ogni giorno Peter apriva la lettera: se c’era una foto del tempo in cui stavano insieme, la prendeva e la archiviava in un cassetto; se invece c’era l’altro tipo, la gettava. La storia delle fotografie è andata avanti per qualche mese: talvolta Diana apriva le lettere per Peter. Soprattutto nell’ultimo periodo Peter, ritirata la posta, si dimenticava di aprire la lettera anonima. Allora Diana la prendeva. Alcune le gettava direttamente, altre le portava a casa sua e chissà dove andavano a finire.<br />Diana un giorno aveva chiesto a Peter se potevano prendere un’abitudine: trovarsi almeno tre volte la settimana, ma con la prospettiva di estendere la consuetudine a cinque sere su sette, in bar dopo le sette e trenta per un aperitivo. Peter aveva accettato. Così Diana propose che il bar doveva essere una vecchia pasticceria del centro, tra una strada a scorrimento veloce e dei giardini pubblici molto poco curati. Diana e Peter, entrambi amanti della puntualità, arrivavano alle sette e trenta spaccate e prediligevano sedersi ad tavolino d’angolo che guardasse alla vetrata, ma con un’ottima vista sul bancone. Aveva deciso tutto Diana in realtà: l’ora, il posto e il tavolo. Si trovavano sempre a parlare: Peter raccontava la sua giornata e Diana ascoltava. Quando questa consuetudine cominciò a turbare Peter, Diana gli disse che non sarebbe durata ancora molto perché: ‹‹la fase di osservazione sta per finire››.<br />‹‹Che osservazione? Chi stai osservando?›› chiese Peter.<br />Diana si accostò al tavolino levando di mezzo l’ultimo goccio di Campari e disse a bassa voce: ‹‹Ecco, io prevedo che tra poco, forse pochi minuti, ma più probabilmente pochi giorni da ora, in questa pasticceria scoppierà una rissa: e io voglio esserci. Vorrei fare delle foto››.<br />‹‹Una rissa? Ma tra chi? Non mi sembra molto probabile. E poi io non vorrei rimanerci in mezzo››.<br />‹‹Ma no, non ti preoccupare, noi non c’entriamo nulla: siamo solo spettatori. Siamo solo occhi. Comunque fidati››.<br />Peter non ci metteva niente a fidarsi.<br />Passarono quattro giorni. Ormai Peter e Diana trascorrevano più tempo in quel bar che a casa: si vedevano dopo pranzo per il caffè, alle cinque per il the e alle sette e trenta per l’aperitivo, che si prolungava oltre le dieci. Diana stava cominciando ad essere impaziente, quando dalla vetrata vide un anziano signore con un lungo soprabito verde dirigersi svelto verso l’ingresso della pasticceria. L’uomo entrò deciso: avrà avuto settant’anni, forse di più. Si diresse al bancone, Peter e Diana lo fissavano. Si fermò davanti al barman, un pingue uomo sulla cinquantina, vestito in elegante cravattino e panciotto neri.<br />Diana prese la mano di Peter e disse: ‹‹Ora il vecchio gli tira un pugno, guarda››. L’uomo sulla settantina strinse il pugno destro, lo alzò lentamente. L’uomo sulla cinquantina rimase immobile, incredulo ed ignaro del perché fosse incredulo. Fu in quel momento che sulla schiena del vecchio venne rotta una pesante sedia di legno. Il vecchio col soprabito cadde al tappeto senza sensi. L’uomo che l’aveva colpito alle spalle era il cassiere del locale, che ora se ne stava al centro della sala con lo schienale della sedia rotta in mano.<br />‹‹Ma che cosa hai fatto?›› gridò un istante dopo il barman.<br />‹‹Non hai visto? Voleva colpirti: era un pazzo››. Mentre il cassiere diceva queste parole, un cliente seduto al tavolo opposto rispetto a Peter e Diana, gli scagliò la zuccheriera sulla nuca. A quel punto il barman scavalcò furibondo il bancone per gettarsi sul cliente lanciatore. Lo braccò cercando di schiacciargli la testa sul tavolino, ma il cliente era più giovane e forte, e non si fece sopraffare: con una mossa assai atletica lo scaraventò a terrà facendogli picchiare pesantemente la schiena. Intanto il cassiere si era ripreso, anche se ancora dolorante, e dopo aver visto il barman rantolare sul pavimento senza fiato, prese la rincorsa e con un salto da gatto diede un calcio volate a due piedi al cliente, che cadde dalla sedia trascinandosi dietro il tavolino con tutte le consumazioni. Scoppiò un parapiglia: molti clienti cominciarono a lanciare oggetti, tazzine da caffè e bicchieri da Martini. Pater e Diana, reclinando il tavolino a mo’ di scudo, si rintanarono in un angolo del locale con una bella visuale. Diana aveva cominciato a fare un po’ di foto. Peter le segnalava i soggetti più interessanti: un bambino tirava i capelli ad un cameriere prima che lui lo colpisse con una bottiglietta di plastica sui denti; ora una ragazza stava baciando appassionatamente quello che doveva essere il suo fidanzato, prima che questi si gettasse sul cassiere, il più prestante tra i contendenti, brandendo cocci di bottiglia tra le dita. Diana fece delle foto che passarono alla storia e Peter visse per lungo tempo raccontando questo aneddoto agli amici. Alla fine Diana aveva ragione: sarebbe scoppiata una rissa, e fu una battaglia in piena regola.<br /></span></div><div align="right"><span style="font-family:times new roman;"><strong>(continua...)</strong></div></span>Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-12260718830669211242010-07-18T01:05:00.004+01:002010-07-23T18:03:02.229+01:00Due diaframmi - seconda parte<div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><br />di <em>Ezechiele Lupo</em> </span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><br /><br />Peter si volta e va verso la cucina: sulla sua strada incontra Diana che prepara la tavola del piccolo salotto: sei sedie, una bella tovaglia bianco ghiaccio, tovaglioli in tinta e piatti blu, blu scuro. Peter la guarda dirigere il traffico delle posate, con il viso coperto dai capelli lunghi. Sempre così Diana: il perfetto mix degli amori della sua giovane vita. Diana, la persona più lontana dall’essere un amore per lui. La persona più adatta ad apparecchiare la tavola per una cena tra amici. La perla dell’intelletto. I</span><span style="font-family:times new roman;">l regalo più bello che questa nuova città potesse dargli. Diana, che mentre pensa a lei gli si inzuppano gli occhi, gli si stringono le palpebre. Diana, la scusa perfetta per ogni sera andata storta. Diana, “non ho più sonno”. Diana, “immagino la mia vita tra le tenebre”. Diana, “leggi qualcosa che non sia un classico”. Diana, il verde dei suoi occhi vispi. Diana, con il suo lavoro perfetto. Diana, col suo sorriso che ti fa ridere.<br />Non ce l’avrebbe mai fatta Peter senza Diana. Ma per fortuna un giorno l’ha trovata: come si trova il giusto portachiavi. Diana gli ha spiegato come si vive in una città come quella, come si fa a relazionarsi con le donne di quella città, tanto che ora Peter colleziona ogni week end brunette e biondine che perdono capelli sul cuscino accanto al suo e spesso se ne vanno nel cuore della notte. Peter passa il tempo a parlare di come si devono fare le cose, specula tutta la sera su un comportamento, su una reazione mancata. Diana lo ascolta e gli mesce del vino bianco ghiacciato. Poi lo coccola, e lui è come un gatto che si lecca: a Peter piace essere egoista e Diana gli consente di esserlo. A Peter piace parlare e Diana ascolta. Peter parla sempre di identità: di chi si è, di chi si crede di essere, e alla fine pensa sempre che la colpa dell’inferno identitario in cui si vive è di chi non si preoccupa di definirsi, di delimitare la propria “area di esistenza”: la chiama così.<br />A Diana non importa molto di tutto questo. A lei importa che Peter stia bene. A lei importa più che gli piaccia il vino: che sia sempre fresco e fruttato. Diana sa che se Peter parla, non parla per meno di due ore e mezza. Sa anche che a volte c’è bisogno di un sacco di vino. Diana sa chi è: trent’anni, single e un’indiscreta passione per la fotografia di guerra. Le piacciono le immagini dei cadaveri straziati. Peter lo sa e un po’ ne ha paura. Diana sa che Peter ha paura: è per questo che vorrebbe coccolarlo di più. Peter e Diana non si amano. Non si piacciono: non sarebbero mai una coppia. Non si sono mai svegliati nello stesso letto. La saliva che si sono scambiati stava sul cucchiaino del gelato all’amarena: punto. Diana e Peter hanno passato decine di serate insieme a passeggiare per le strade del centro. Diana raccontava a Peter tutte le cose che quelle strade le dicevano: a Peter non interessava molto, ma era entusiasta che lei condividesse con lui quelle cose. Peter non poteva stare senza parlare con Diana.<br />Peter aveva dei problemi insuperabili: talmente totalizzanti che il più delle volte non si ricordava quali fossero. Molto più spesso credeva di essere così: identificato esattamente col suo male, col il suo problema. Questo svuotava tutto di senso. Peter spesso non riusciva a cogliere le differenze, ogni cosa era essenziale, ogni incontro imprescindibile, ogni occasione, anche la più insignificante, assolutamente imperdibile. Un giorno aveva detto a Diana: ‹‹Diana, ormai per me parlare con te o con l’ultimo degli inservienti della libreria è uguale: è come se avessi un messaggio precostituito. Finisco per dire sempre le stesse cose, per parlare sempre allo stesso modo. Non c’è più privato per me, non c’è più il personale, l’intimo. Ogni cosa va detta e io la dico, senza importanza per la confidenza. A me interessano solo le reazioni delle persone rispetto alle mie affermazioni: come un regista e il suo pubblico››. Diana, che stava scrivendo una lista di cose da fare, alzò lo sguardo e gli rispose: ‹‹Ogni regista ha il suo critico più feroce››. Peter aveva abbozzato.<br />Diana talvolta si fermava a guardare Peter e muoveva la testa su e giù in un modo impercettibile e frenetico. Peter non se ne accorgeva. Diana aveva imparato a guardarlo come fosse sempre parte della sua visuale: c’era Peter in ogni campo che riusciva a mettere a fuoco. Per Diana lo sguardo, l’atto del guardare, era tutto: passava ore a guardare le cose, fino a che queste non diventavano uniche. Quelle e solo quelle: come si fa con i propri figli, immagino. Una sera Peter era tornato a casa e l’aveva trovata addormentata sul divano in reggiseno e mutandine con il primo volume de <em>L’uomo senza qualità</em> di Musil rivolto sulla pancia. L’aveva svegliata per chiederle se doveva accompagnarla a casa sua o preferiva continuare a “leggere” sul divano. Diana rispose che voleva leggere sul divano. La mattina dopo lei fece il caffè e glielo portò in camera: gli scrisse un bigliettino e se ne andò, dopo essersi rivestita. Quando Peter si svegliò trovò scritto: “il caffè senza qualità”. Quella bevanda era davvero senza qualità, dopo l’esame del gusto: Diana era sempre trasparentemente sincera. E oggettiva. Diana era l’oggettività del mondo, il quale era così perché così lo vedeva Diana. Tutti possiedono soggettività tranne Diana, pensava Peter. Ogni pensiero</span><span style="font-family:times new roman;"> è soggettivo, ma quelli di Diana non sono pensieri: sono giudizi. Diana inverava e avverava solo col pensiero. Era il pensiero del mondo: il pensiero del reale. Era per questo che Peter non poteva prescindere da lei. Perché si fidava. E, come dicono nei film americani, “dio solo sa” quanto avesse bisogno di fidarsi di qualcuno. Per fortuna aveva incontrato Diana.<br />Per Peter la città accadeva ogni giorno. La città era un evento, un accadimento: non è che lui non ne fosse parte, ma aveva sempre la sensazione che nulla dipendesse da lui. Quotidianamente nasceva e moriva mentre questa si rappresentava da sé, senza bisogno di lui. Diana lo guidava appena poteva: a Peter sembrava che la facilità di Diana nel girare la città dipendesse dal controllo che riusciva ad esercitare sull’ “evento-città”. Controllo ipotetico s’intenda bene. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:Times New Roman;"></span></div><div align="right"><span style="font-family:Times New Roman;"><strong>(continua...)</strong></span></div>Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-57927984667659497012010-07-17T03:08:00.002+01:002010-07-17T03:19:53.859+01:00Due diaframmi - prima parte<div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">di <em>Ezechiele Lupo</em></span><br /><br /><span style="font-family:times new roman;">‹‹Con un cappello a tesa larga, grigia, una bandana a fiori blu sul viso che lasciava scoperti solo gli occhi per vedere, con un paio di guanti rosa, o forse viola, con una maglietta maniche lunghe nera, delle scarpe pesanti e dei calzettoni neri. Una ragazza, una giovane donna, se ne andava in giro così: in bicicletta. Forse affetta da un male alla pelle, comunque una figura triste, impegnata a trascinarsi, presa a sopravvivere. Il male. Il male ti definisce, ti forma. Ti identifica. Forse non vogliamo tutti questo? Non vogliamo saperci descrivere, saperci nominare, darci una fisionomia? Passiamo anni a chiederci cosa “possiamo essere”. I peggiori tra di noi si chiedono cosa “vogliamo essere”: sono quelli che credono che con la volontà si delimiti la coscienza di sé. E’ superfluo dire che non possiamo voler essere: semplicemente siamo. E anche l’opzione, il nodo del “poter essere” è oscuro. Le potenzialità sono un campo assai sconosciuto. Il male è facile. Chiunque conosca il male risponderà alla domanda, interna o esterna, “chi sei?” con il nome della propria malattia. E’ molto, troppo facile definirsi nel male: è liberatorio. Dal male tutto discende, tutto di declina; i gusti, le attitudini si cristallizzano, si diventa, anzi si è, subito quella cosa lì, quella persona lì. Io ho fatto molto per evitare questo: la disciplina che oggi, davanti a voi, sono onorato di rappresentare, ha questa missione come faro che illumina la nostra condotta. Diceva il grande prof. R******, padre della disciplina, che tutti voi conoscete: “L’uomo è disperso nell’identità. La malattia è la bussola più chiara: ma l’ago punta ad un nord avvelenato”. Ecco, questa sera, ritirando il premio che l’Accademia mi ha riconosciuto, dico a voi, stimati ed illustri colleghi: il dovere di noi medici della disciplina è impedire che il male si sostituisca all’uomo, impedire un’identificazione tanto</span><span style="font-family:times new roman;"> malvagia. Vi ringrazio tutti e spero che possiate passare una splendida serata. Grazie ancora››.</span></div><div align="left"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><span style="font-family:times new roman;"><div align="center"><br />* * *<br /></div></span><span style="font-family:times new roman;"><div align="justify"><em></em> </div><div align="justify"><em>Quella sera dorata</em>, in quella sera dorata al quarto piano di un piccolo palazzo del centro città, era rivolto aperto con le pagine all’ingiù su un vecchio tavolino di legno, perché il segno non si perdesse. Quella sera dorata la luce dorata filtrava dalla tenda bianca a soffietto, mentre fuori il tramonto volgeva alla sera. <em>Quella sera dorata</em> divideva il tavolino con un portacenere di vetro rosso e blu e qualche cicca spenta e una sigaretta fumante. Peter si avvicina, arriva dalla cucina, e prende tra le dita fini la sigaretta: una boccata mentre guarda la copertina del libro. Lo prende, lo volta e legge:<br /><br /><em>‹‹Lei non mi ama›› disse Omar.<br />‹‹Come fai a saperlo?››<br />‹‹Me l’ha detto››.<br />‹‹Forse si sbagliava. Spesso la gente si sbaglia su queste cose››. Tacque un momento. ‹‹Esclusi i presenti, naturalmente. Io non mi sbagliavo, io ti amavo, lo sai››.<br />p. 282</em><br /><br />Peter posa <em>Quella sera dorata</em> dove l’ha trovato e dice a bassa voce: ‹‹Sei un grande scrittore Peter…››<br />‹‹Parli a te stesso?›› E’ Diana che parla: è uscita dalla cucina con una tovaglia sotto il braccio.<br />‹‹No: parlavo di Peter Cameron, autore di <em>Quella sera dorata</em>, il libro che sto leggendo››.<br />‹‹Sembra un caso di omonimia››.<br />‹‹Così sembra...››<br />‹‹Di cosa parla?››<br />‹‹Beh vediamo… c’è uno studente che vuole scrivere come tesi finale del suo dottorato, la biografia di uno scrittore morto: decide così di partire e far visita ai familiari per convincerli a concedergli l’autorizzazione. Lì incontra la vedova dello scrittore e la sua bizzarra famiglia… beh poi succedono varie cose››.<br />‹‹Roba di storie d’amore, di passioni che si interrompono e riprendono, di indecisioni sentimentali e crisi morali. Il protagonista dev’essere un tonto…››<br />‹‹Un tonto interrotto: una specie di fallito. Un imbelle…››<br />‹‹Che però avrà il suo scatto, imprimerà la variazione giusta al momento adatto…››<br />‹‹E’ soprattutto un romanzo di conversazione, sai, tutto qui››.<br />‹‹Capisco. Me lo presterai spero››.<br />‹‹Certo che te lo presterò: mi manca poco››.<br />‹‹Come hai detto che si chiama? <em>Una sera</em>…››<br />‹‹No, no: <em>Quella sera dorata</em>››.<br />‹‹<em>Quella sera dorata</em>››.<br />‹‹Sì››. </div><div align="justify"> </div><div align="right"><strong>(continua...)</strong></span></div>Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-7849733521907630432010-06-07T10:51:00.001+01:002010-06-07T10:55:08.936+01:00Mi giudicherai<span style="font-family:times new roman;">di <em>Ezechiele Lupo</em><br /><br />Mi giudicherai, bella luce<br />Mi giudicherai, bella linea<br />Per i posti in cui non ti ho portato<br />Per le mani che non ti ho stretto<br />Per le pagine con cui ti sei tagliata<br /><br />Mi giudicherai, bella luce<br />Mi giudicherai, bella fine<br />Per le mie spalle sulle porta<br />Per le pieghe sulle tue tempie<br />Per le cose che ti ho solo prestato<br /><br />Mi giudicherai, bella luce<br />Mi giudicherai, bella e linda<br />Per la noia delle parole<br />Per le cene senza voce<br />Per le persone che non hai incontrato<br /><br />Mi giudicherai, bella luce<br />Mi giudicherai, bella e liscia<br />Per i battiti spenti della sera<br />Per le puntate andate a vuoto<br />Per le maniere sempre troppo buone<br /><br />Mi giudicherai, bella luce<br />Mi giudicherai, bella nera<br />Per le presenze dentro di te<br />Per le scale troppo strette<br />Per i pantaloni rossi e gonne lunghe<br /><br />Mi giudicherai, bella luce<br />Mi giudicherai, bella chioma<br />Per il mare e la scoperta<br />Per il senso del dovere<br />Per cosa è giusto e cosa non lo è<br /><br />Mi giudicherai, bella luce<br />Mi giudicherai, bella e magra<br />Per l’odio che non trovo<br />Per l’amore bello e chiaro<br />Per la pelle fredda che confonde i tempi </span>Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-70975834294862265332010-05-29T13:41:00.003+01:002010-05-29T14:04:52.396+01:00Lost ending<span style="font-family:times new roman;">di <em>Nepomuceno Sadda</em><br /><br /><span style="font-size:130%;"><strong><em>Attenzione: per i pochi che ancora non hanno visionato l'ultima puntata di Lost. Questo scritto contiene spoiler.</em></strong></span><br /><br />“Beh dai scusa, c'è un filo di razzismo nel finale...”<br />“Che intendi?”<br />“Perché in chiesa non ci sono Ana Lucia e Mr. Eko? Walt e Michael? Quelli che si salvano sono quasi tutti bianchi e belli...”<br />“Ah sì, e Rose? E Sayid Jarrah? ”<br />“Sì ma, io parlo per sensazioni... e poi perché in chiesa? Perché non in un tempio buddista? In una moschea?”<br />“Sono americani. Gli sceneggiatori, dico.”<br />“Potevano salvarsi in un Mac Donald. O magari in uno dei fast-food di Hugo...”<br />“Sì, però... andare in Paradiso puzzando di pollo fritto... non ci sta.”<br />“Non ci sta no, è vero... però scusa a te è piaciuto il finale?”<br />“Sì, tutto sommato... tu pensa se usciva una cosa tipo la penultima puntata... quella con Jacob davanti al fuoco...”<br />“Bruttissima.”<br />“Sì guarda... girano l'Isola per mesi e mesi, poi spostano una frasca e dietro c'è Jacob che gli dice che sono lì perché sono uomini soli... uomini soli come quelli cantati dai Pooh...”<br />“Che poi a volte ci vogliono due giorni per attraversare l'Isola, a volte venti minuti...”<br />“Beh, anche Milano è così... tu prova a farti Bisceglie-Lambrate in auto il lunedì mattina e poi prova la domenica in tarda serata...”<br />“Vero. Però non mi hai detto se ti è piaciuto?”<br />“Andare da Bisceglie a Lambrate il lunedì alle otto?”<br />“No, il finale.”<br />“Beh, dicevo... è un finale strappalacrime che serve per compensare con le emozioni il fatto che non ti spiegano nulla.”<br />“Appunto.”<br />“Riflettici. Non era possibile spiegare, Lost negli ultimi quattro anni è diventato un cocktail di fantascienza, mitologia, scienza, fede e occultismo. C'era tutto, tutto: la statua con quattro dita, i viaggi nel tempo, l'elettromagnetismo, gli spiriti maligni, le vite parallele, la bomba atomica, le guarigioni miracolose, il fumo nero, il giapponese nel tempio, la luce eterna, la botola, 4, 8, 15, 16, 23, 42, il cane Vincent eccetera eccetera....”<br />“Il cane Vincent non è un gran mistero.”<br />“Un cane che viaggia nel tempo e sbuca dai cespugli sempre nel momento più opportuno?”<br />“Hai ragione.”<br />“La verità è che qualunque finale non sarebbe stato all'altezza. Anzi, Lost non necessitava di un finale... dovevano sospenderlo... e lasciarci in attesa di una conclusione... in eterno. Gli sceneggiatori avevano già raggiunto il loro scopo: fidelizzare un pubblico vasto ed eterogeneo per sei anni inventando una serie dove ad ogni mistero si risponde con un mistero senza mai venire a capo di nulla.”<br />“Invece Jack salva l'Isola, Hugo e Ben restano, gli altri tornano e Desmond forse torna dopo.”<br />“Un finale aperto.”<br />“Mmm?”<br />“C'è spazio di manovra per lanciare gli spin off. Ad esempio una serie su Kate milionaria...”<br />“Kate milionaria?”<br />“Kate si è beccata il risarcimento per il disastro del volo Oceanic 815. E ora si becca il risarcimento per il volo Ajira.”<br />“Fortunella.”<br />“Ci sta anche uno spin off nel quale Sawjer e Miles indagano il soprannaturale a Miami.”<br />“Miami?”<br />“Sì, una città spettrale, oscura. Per finire una serie con la vita di coppia di Hugo e Ben sull'Isola. Ben e Hugo. Hugo e Ben. Io e te. Te e io. Non arriva mai nessuno. Abbiamo lasciato che Desmond se ne andasse via. Io e te. Te e io. Non c'è più il fumo nero che almeno era un po' vitale. Che barba che noia che barba che noia. Una serie che potrebbe riciclare le battute da Casa Vianello.”<br />“Bella idea.”<br />“Ho già pensato il finale. Uno muore e l'altro al funerale viene baciato da un premier.”<br />“Che battuta terribile, dai, terribile. Non ti fermi nemmeno di fronte alla morte.”<br />“Beh, nemmeno il premier.”<br />“Già.”</span>Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2729701033590287018.post-43025863982259827752010-05-08T16:56:00.003+01:002010-05-08T19:52:25.494+01:00E' tutto quello che posso fare<span style="font-family:times new roman;">di <em>Ezechiele Lupo</em><br /><br />E' tutto quello che posso fare<br />Dimenticarti per un battito di palpebre<br />Un battito saltato del mio cuore<br />Un battito di ali blu e nere<br /><br />E poi riprende tutto come se<br />gli occhi non si fossero mai riposati<br />Con le dita appiccicose del tè rubato<br />Ma non rubato a te<br /><br />Di te vorrei rubare la schiena, la pancia<br />E i polsi<br /><br />Come quando con pollice e indice<br />il mio polso conduci e misuri.</span>Il giudice sul mulohttp://www.blogger.com/profile/01095077810934639129noreply@blogger.com8